BETON

Kapitel 9. Das Protokoll „Stolz“

§ 9.1. Der beste Klebstoff für die Gesellschaft

Der Morgen im Department für Bedeutungen begann mit einem „weißen Code“. Das bedeutete, dass alle laufenden Aufgaben aufgehoben und die Aufzüge bis auf Weiteres für den Zutritt gesperrt wurden. Ein schwerer Ozongeruch hing in der Luft — die Klimakontrolle arbeitete am Limit und brannte die geringsten Spuren menschlicher Unruhe fort.

Mark stand mit hinter dem Rücken verschränkten Händen am Panoramafenster. Vor der morgendlichen Stadt wirkte seine Silhouette, als sei sie aus schwarzem Karton geschnitten.

„Von ganz oben ist ein ‚sozialer Auftrag‘ eingetroffen, Anton“, sagte er, ohne sich umzudrehen. „Er heißt ‚Protokoll Stolz‘. Das Problem ist, dass unsere Bevölkerung angefangen hat, sich zu... ekeln. Rückkehrer aus den Kontaktzonen lösen bei den Bürgern ‚ästhetische Frustration‘ aus. Verstehst du? Sie ruinieren das Bild der Stabilität.“

Anton setzte sich an den Tisch und spürte, wie die doppelte Dosis „Balance“ vom Vortag sein Gehirn in einen vollkommen sauberen Spiegel verwandelt hatte.

„Sie sind verstümmelt, Mark. Ein verstümmelter Mensch ist visuelles Rauschen. Eine Erinnerung daran, dass Beton bröckeln kann.“

„Genau!“ Mark fuhr herum. „Deshalb müssen wir aus ihnen keine ‚Geschädigten‘, sondern ‚Objekte der Verehrung‘ machen. Aber so, dass niemand ihnen zu nahe kommen möchte. Heiligkeit auf Distanz. Fernverehrung.“

Auf dem zentralen holografischen Tisch flammten Varianten von Slogans auf, die die neuronalen Netze des Departments bereits entworfen hatten. Anton blätterte sie durch, und in ihm regte sich ein vergessenes Gefühl — etwas zwischen Übelkeit und hysterischem Lachen.

„Deine Wunde ist ein Orden, den niemand abnehmen kann.“

„Wo ein Glied fehlt, ist der Geist gegenwärtig.“

„Er gab einen Teil von sich, damit du ganz bleiben konntest.“

„Zu pathetisch“, schnitt Mark ihm das Wort ab. „Die Leute wittern den Trick. Wir brauchen etwas... Anwendbares. Hier, sieh dir den Vorschlag aus Sektor B an.“

Auf dem Bildschirm erschien ein Bild: ein Mann mit innovativen Prothesen aus mattschwarzem Polymer. Er stand vor einem Sonnenuntergang, daneben der Slogan:

„DIE MECHANIK DER HELDENTAT: NEUER STAHL IN ALTEM BLUT.“

„Sie wollen sie als Cyborgs verkaufen?“ Anton hob eine Augenbraue.

„Als Evolution!“ Mark wurde lebhaft. „Wir sagen, Metall sei zuverlässiger als Knochen.“

Anton erinnerte sich an Zahlen aus Berichten, die er flüchtig gesehen hatte: Die meisten dieser „verbesserten Menschen“ hatten sich nur für die Kontaktzonen anwerben lassen, weil ihre Kreditwürdigkeit ins Bodenlose gefallen war.

„Mark“, begann er vorsichtig, „jeder weiß doch, dass sie wegen der Zahlungen dorthin gingen. Wir haben sogar Statistiken: Neunundachtzig Prozent der Motivation waren Geld. Wie sollen wir daran ‚Heiligkeit‘ befestigen?“

Mark sah ihn an wie ein Kind.

„Anton, verwechsle Tatsache nicht mit Bedeutung. Die Tatsache ist Geld. Die Bedeutung ist Opfer. Wir kehren einfach die Polarität um. Er hat nicht ‚sein Bein für eine Million verkauft‘, sondern ‚sein Fleisch in die Stabilität deines Morgens investiert‘. Und mach dir keine Sorgen um die Wahrnehmung. Die Behörde deiner Frau hat die Skripte der ‚Stillen Akzeptanz‘ bereits in allen Haushalten gestartet. Lika hat heute Morgen bestätigt: Das Widerstandsniveau in deinem Sektor ist minimal. Wir arbeiten als Paar.“

Anton erstarrte. Also hatte Lika es gewusst. Während sie ihm nachts über den Kopf strich, nähte sie bereits die Bereitschaft, diesen Irrsinn zu akzeptieren, in sein Unterbewusstsein.

Im Department begann ein Brainstorming. Mitarbeiter, die in ihren gestärkten Hemden wie weiße Geister wirkten, riefen Ideen in den Raum und überboten einander an Zynismus, den sie „professionelle Distanz“ nannten.

„Ich schlage die Bildreihe ‚Engel ohne Flügel‘ vor!“, rief Maya aus der Visualisierungsabteilung. „Wir geben ihnen goldene Krücken auf den Plakaten. Damit sie glänzen. Die Krücke als Zepter!“

„Unsinn“, entgegnete jemand. „Eine Krücke ist eine Unbequemlichkeit. Wir müssen die Idee verbreiten, dass sie überhaupt keine Beine brauchen. ‚Der Held überwindet die Schwerkraft.‘“

Anton betrachtete diese Parade des Absurden. Er wusste, dass sich unter „Stahl“ und „Gold“ Menschen verbargen, die Dinge gesehen und getan hatten, die mit diesem glänzenden Büro unvereinbar waren.

„Wir müssen den Blickwinkel ändern“, sagte er schließlich. „Ein gewöhnlicher Mensch muss sich schuldig fühlen, weil er unversehrt ist.“

Mark erstarrte. In seinen Augen flackerte ein fanatischer Funke auf.

„Schuld... Genial, Anton! Schuld ist der beste Klebstoff für die Gesellschaft. ‚Deine Unversehrtheit wurde mit seinem Schmerz bezahlt.‘ Schreib das auf!“