Lied

Warschau begegnete Ayla nicht mit einem Zeichen, nicht mit einer Vision und nicht mit einem Flüstern aus dem Untergrund, das einer Fortsetzung des antiken Prologs würdig wäre.

Warschau begrüßte sie mit einer Durchsage im Zug.

Erst ein dünnes Klicken im Lautsprecher, dann sagte eine Frauenstimme, zu höflich für sechs Uhr morgens, etwas über die nächste Station, Umsteigen, Vorsicht beim Aussteigen und Dankbarkeit für die Fahrt. Die Stimme war flach, klar, ohne den geringsten Wunsch, Schicksal zu werden. Er hat nur seinen Job gemacht. Es war eine Ehrlichkeit darin, fast schon hart. Keine Wurzeln, keine Knochen, keine alte Erkältung, kein Atem zum Atmen. Nur eine Kutsche, ein Glas, eine Tasche auf meinem Schoß, der Ellbogen einer anderen Person in der Nähe und der Kaffeeduft aus einem Pappbecher vom Mann gegenüber.

Isla saß am Fenster und beobachtete, wie sich der graue Morgen hinter der Glasscheibe ausdehnte.

Die Stadt ist noch nicht ganz erwacht, hat aber bereits begonnen, so selbstbewusst Lärm zu machen, als hätte sie nie geschlafen. Irgendwo entlang der Gleise quietschten die Bremsen. Ein Mann ging mit einem Koffer über den Bahnsteig, wobei ein Rad nicht mehr im Takt mit den anderen drei war. Auf dem Nebensitz schrieb ein Mädchen mit zwei Daumen so schnell eine Nachricht, als würde sie jemandem das Leben retten, obwohl Ayla auf dem im Glas reflektierten Bildschirm nur Folgendes erkennen konnte: „No ale serio???“

Im Ernst, ja.

Sie ist zurück.

Dieses Wort erwies sich als schwerer als die Tasche.

Sie kam zurück – das heißt, jetzt musste sie die Tür wieder öffnen, ihre Sachen ordnen, Nachrichten beantworten, den Kalender überprüfen, sich daran erinnern, wem sie die Aufnahme versprochen hatte, wem – eine Probe, wem – ein korrigiertes Fragment, wem – „Ja, natürlich, ich kümmere mich um meine Rückkehr.“ Die Redewendung „nach der Rückkehr“ ist bei den Menschen sehr beliebt. Es klingt, als würde ein Mensch von der Reise eine fertige neue Version seiner selbst mitbringen: schläfrig, aufgeklärt, mit ordentlich geordneten inneren Akten. In der Praxis bringt eine Person häufiger schmutzige Socken, gestörte Schlafmuster und die seltsame Fähigkeit, den Kühlschrank zu hören, als persönliche Beleidigung mit.

Ayla befand sich ungefähr in diesem Zustand.

Nur der Kühlschrank wartete noch vor uns.

Die Tasche stand zu ihren Füßen. In ihrer Seitentasche befanden sich ein Ticket, ein zerknitterter Scheck, ein kleiner Holzlöffel, den sie aus irgendeinem Grund aus Ivars Haus mitgenommen hatte, obwohl es ein gewöhnlicher Löffel war, und ein Telefon, das es schaffte, in der Nacht zwölf Benachrichtigungen zu sammeln. Sie hat sie nicht geöffnet. Benachrichtigungen lagen im Telefon wie kleine Fische unter dünnem Eis: Sie bewegten sich, glitzerten und wollten bemerkt werden.

Sie schloss die Augen.

Und fast sofort hörte ich zu viel.

Nicht lauter als gewöhnlich. Nicht mystisch. Kein neuer Klang, keine himmlische Saite, kein innerer Chor, der einem Menschen die Kosten für die Versorgung ersparen könnte. Es ist nur so, dass alles, was früher einen vertrauten städtischen Hintergrund bildete, plötzlich kein Hintergrund mehr war.

Schienen. Räder. Lautsprecher. Jemand hustet. Pappbecher in den Fingern. Reißverschluss an der Jacke. Das Rascheln eines Pakets. Ein entfernter metallischer Schlag, der durch den Boden des Autos ging und in ihren Zähnen widerhallte. Die Stimme eines Kindes, das seine Mutter fragt, warum der Zug mit einer Frauenstimme spricht, wenn es doch ein Zug ist. Die Mutter antwortete: „Weil sie das aufgeschrieben haben.“ Das Kind war nicht zufrieden. Ayla stellte sich mental auf seine Seite.

Weil es so geschrieben steht – die bequeme Antwort der Erwachsenenwelt auf alles, was sie nicht noch einmal hören will.

Sie öffnete ihre Augen.

Vor dem Fenster standen Häuser. Balkone, nasse Stellen an den Fassaden, Reklametafeln, graue Fenster, in denen bereits jemand in der Küche stand, jemand anderer schlief, jemand mit dem Gesicht eines Mannes auf das Telefon blickte, den das Leben heruntergeladen hatte, bevor er zustimmte. Die Stadt hatte nicht nur einen Klang, sondern viele kleine, unkoordinierte Teile. Und doch sind sie nicht auseinandergefallen. Die Straßenbahn hinter der Kurve klapperte wie ein ungeduldiger Dirigent, dem man die Leitung eines Orchesters aus Wasserpfeifen übertragen hatte.

Ayla grinste.

Es war gut. Damit sie immer noch grinsen konnte.

Als der Zug anhielt, standen die Leute fast gleichzeitig auf. Taschen, Jacken, Schultern, die Entschuldigungen anderer Leute, ein kurzes „przepraszam“, jemand trat jemandem auf den Schuh, jemand seufzte, als wäre dieser Schuh der letzte Strohhalm in der Geschichte der europäischen Zivilisation. Ayla ging mit allen anderen hinaus und die kalte Luft des Bahnsteigs schlug ihr ins Gesicht.

Dieser Schlag hatte etwas Heimeliges.

Nicht gemütlich. Selten ist selbstgemachtes sofort gemütlich. Hausaufgaben sind, wenn die Welt wieder einmal Genauigkeit in kleinen Dingen von Ihnen verlangt. Vergessen Sie den Handschuh nicht. Verlieren Sie nicht den Schlüssel. Lassen Sie den Taschengurt nicht von Ihrer Schulter rutschen. Stellen Sie sich einer Person, die zu spät kommt, nicht in den Weg, als würde ihn nicht die Arbeit erwarten, sondern das Urteil der Götter, nur die Büroversion.

Sie ging nach oben.

Draußen war es nass. Warschau wusste einfach durch interne Entscheidung, wie man nass bleibt, ohne zu regnen. Der Asphalt verdunkelte sich, die Autos zischten, der Bus öffnete seine Türen mit dem müden Seufzer eines großen Tieres, das wieder Menschen verschlingen muss. Der Kiosk roch nach Kaffee und Brötchen. Irgendwo in der Nähe hupte ein Lieferwagen. An der Bushaltestelle telefonierte eine Frau mit rotem Hut auf Ukrainisch, schnell, leise und wütend. Zwei Studenten stritten auf Englisch darüber, wer die Tickets kaufen sollte. Ein alter Mann mit Hund stand an der Kreuzung und blickte auf die rote Ampel, als wäre er persönlich vom Ordnungssystem der Stadt enttäuscht.

Die Ampel hat geklickt.

Der grüne Mann erschien zusammen mit einem trockenen elektronischen Quietschen.

Ayla blieb stehen.

Das Quietschen war normal. Sie hatte es tausendmal gehört. Zum Überqueren, für Blinde, für alle, die es gewohnt sind, zu Fuß zu gehen, wenn die Stadt es zulässt. Doch nun ließ dieses Quietschen nicht nur Bewegung zu. Es durchschnitt die Luft mit kurzen, gleichmäßigen Schlägen und für eine Sekunde wurde es zu einem kleinen Knoten, durch den sich die gesamte Kreuzung koordinierte: Autos, Menschen, Bremsen, Stufen, ein Hund, nasser Asphalt, ein Bus, ein Mädchen mit einem Telefon, ihre eigene Hand am Gürtel ihrer Tasche.

Sie dachte an Ivar.

Nicht über sich selbst. Nicht über das Gesicht, nicht über das Haus, nicht über seine Stimme am Herd. Über einen Satz, der so kurz gesagt wurde, dass es fast nichts zu zitieren gab. Er redete damals nicht über Musik. Es scheint über die Straßen. Oder darüber, dass ein einzelner Zeiger nicht den gesamten Pfad kennt, sondern an seiner Stelle präzise sein kann. Sie argumentierte dann. Natürlich drinnen. Von außen tat sie so, als würde sie ruhig zuhören. Musiker verstehen es, gelassen zu wirken, wenn ein ganzer Schrank voller Noten in sie hineinfällt.

Die Ampel quietschte weiterhin.

Ayla überquerte die Straße.

Es gab keine Offenbarung.

Auf der anderen Straßenseite wurde sie von einem Auto besprüht.

„Großartig“, sagte sie laut. - Jetzt ist es definitiv zu Hause.

Der Hund des alten Mannes sah sie mitfühlend, aber ohne unnötige Mystik an.

Die Wohnung empfing sie mit dem Geruch, der nur aus dem eigenen Zuhause kommt, wenn man es verlässt. Kein Schmutz, kein Staub, kein Muff – vielmehr die Abwesenheit einer Person, die bereits begonnen hat, den Raum ein wenig zu kontrollieren. Die Luft war glatt und geschlossen. Ihre alten Schuhe standen im Flur. An einem Haken hing ein Schal. Auf dem Boden in der Nähe der Wand lag eine leere Schachtel mit Schnüren, die sie vor dem Verlassen nicht wegwarf, denn „später“. „Damals“ war im Allgemeinen der Hauptverwalter des Hausmülls.

Der Schlüssel ließ sich mit leichtem Widerstand im Schloss drehen. Fast gleichzeitig klickte die Tür des Nachbarn rechts.

Frau Zofia beugte sich heraus.

Frau Zofia war klein, trocken und trug ein Gewand mit einem Muster, das als Warnung an die Menschheit angesehen werden konnte. Sie lebte länger auf dem Boden als Ayla auf der Welt und hatte die seltene Gabe, die Tür genau in dem Moment zu öffnen, in dem jemand unbemerkt bleiben wollte.

— Wróciła pani? - fragte sie, obwohl die Antwort vor ihr stand, mit einer Tasche, einem nassen Mantel und dem Gesicht eines Mannes, der jetzt direkt im Flur liegen und dies als kulturelle Praxis betrachten konnte.

„Wróciłam, pani Zofio“, antwortete Ayla.

— Daleko było?

Ayla dachte eine Sekunde nach.

Weit weg.

Wie lässt sich die Entfernung zu dem Ort erklären, von dem ein Mensch mit dem Gefühl zurückkehrt, dass Vertrautes nicht mehr dasselbe sein muss? Wie sagen Sie Ihrem Nachbarn, dass Sie sich in einem Haus befanden, in dem der Ofen wie ein Herz und das Wasser wie eine Erinnerung wirkten und das Wort „Sampo“ keine Legende mehr über eine wunderbare Sache war, sondern eine fast unbeholfene Erinnerung an die menschliche Angewohnheit, alles in ein Objekt zu verwandeln? Auf keinen Fall. Es war nicht die Schuld von Frau Zofia, dass die Welt manchmal zu komplex für einen Aufzug zwischen den Stockwerken war.

„Weit“, sagte Ayla auf Polnisch. - Aber mit der Bahn ist es erträglich.

Frau Zofia nickte. Das war der richtige Maßstab der Realität.

„Kwiatki żyją“, sagte sie. - Ich habe gegossen. Aber einer schien beleidigt zu sein. Er hatte schon vorher Charakter.

„Es ist ein Farn“, sagte Ayla. — Er betrachtet sich selbst als einen Urwald.

„Also, lass ihn czynsz bezahlen, wenn er alt ist“, sagte Frau Zofia und schloss die Tür.

Ayla lachte.

Das Lachen war heiser, aber echt. Es endete schnell und hinterließ eine unerwartete Lücke. Nicht schlecht. Nur konnte man in dieser Leere das Wasser im Rohr hinter der Wand fließen hören. Irgendwo oben drehte jemand einen Wasserhahn auf, Wasser floss in die alten Rohre, stürzte nach unten, zitterte in der Wand, zischte und wurde für eine Sekunde zu einem unterirdischen Geräusch, von dem sie niemandem erzählen konnte, ohne die Geschichte in ein Andenken zu verwandeln.

Sie zog ihren Mantel aus.

Aufgelegt.

Ich habe meine Tasche im Flur gelassen.

Dann betrat ich den Raum, der gleichzeitig Wohnung, Arbeitsraum und Beweis dafür war, dass ein Musiker selten freie horizontale Flächen hat. Auf dem Tisch lagen Kabel, ein Bleistift, ein Notizblock, zwei Plektren, die Broschüre von jemand anderem vom Festival, eine offene Packung Pflaster, ein kleines Diktiergerät, eine Serviette mit einem getrockneten Kaffeefleck und drei Notenblätter, die eigentlich in einer Mappe hätten sein sollen, aber die Mappe lag unter dem Laptop, und der Laptop lag dort, wo er einst gegessen werden sollte.

Am Fenster standen Becken.

Sie sahen nicht mysteriös aus.

Und Gott sei Dank.

Ein großes professionelles Instrument wirkt selten geheimnisvoll für denjenigen, der es getragen, gestimmt, vor Feuchtigkeit geschützt, mit dem Transport gestritten, einen Platz auf der Bühne gesucht hat, den Organisatoren erklärt hat, dass „stellen wir es irgendwo an die Seite“ keine technische Lösung sei, und einmal vierzig Minuten vor der Aufführung fast über einen kaputten Hammer geweint hätte.

Die Becken waren für Ayla kein Symbol. Sie bildeten den Kern des Werkes.

Holz, Saiten, Beine, Gehäuse, Fassung, Gewicht, Geruch, übliche Größe. Sie wusste, wie man sich hinsetzt, wie man die Hand bewegt, wo das Instrument sofort reagiert, wo Präzision gefragt ist, wo es nach der Kälte launisch wird, wo der Klang zu trocken wird, wenn der Raum die Luft aufgefressen hat. Sie kannte ihn nicht als Objekt, sondern als Erweiterung ihres eigenen beruflichen Nervensystems. Geld, Deadlines, Szenen, Proben, Ärger, Freude, die Erwartungen anderer Menschen, ihr Können, ihre Sturheit, ihre Müdigkeit und diese seltsame Art von Liebe, die selten als Liebe erkannt wird, weil darin zu viel Arbeit steckt, die durch die Becken geht.

Sie kam näher.

Sie fuhr mit dem Finger über die Kante.

Staub.

„Hallo“, sagte sie.

Das Tool hat glücklicherweise nicht reagiert.

Wenn er geantwortet hätte, wäre Ayla wahrscheinlich zum Eingang zurückgegangen und hätte Frau Zofia gebeten, nicht einen Krankenwagen, sondern jemanden vom Genre-Struktur-Reparaturdienst zu rufen.

Legen Sie in der Ecke auf einem separaten Regal einen Koffer mit einer kleinen Kantele.

Fünfzehn Saiten.

Ayla hat nicht sofort hingeschaut. Das heißt, ich habe natürlich nachgeschaut. Eben weil ich nicht hinsehen wollte. Der menschliche Blick mag Disziplin überhaupt nicht und wird definitiv dorthin gehen, wo sie verboten ist. Die Hülle war unter anderem grau, schlicht, fast unsichtbar. Aber er stand allein im Raum. Nicht physisch – es lagen Bücher herum, eine Kiste mit Mikrofonen, ein alter Schal, Ersatzsaiten. Getrenntheit war anders. Wie ein Mensch, der am Tisch schweigt, und nach und nach beginnt jeder, leiser zu sprechen, obwohl er niemanden darum gebeten hat.

Die Kantele war kein Arbeitsgerät.

Das bedeutete nicht, dass es ein Spielzeug war. Umgekehrt. Gerade weil es keine Arbeit war, war es schwieriger. Auf dem Hackbrett konnte man einen Befehl spielen, ein Fragment korrigieren, eine Spur aufnehmen, eine Technik zeigen, in das Handwerk einsteigen, sich in einer Aufgabe verstecken. Kantela durfte sich nicht verstecken. Es war klein, klar und gnadenlos in seiner Einfachheit. Zu wenige Saiten, um in Meisterschaft zu ertrinken. Es herrscht zu viel Stille zwischen ihnen, um so zu tun, als ob man sie hören könnte.

Ayla wandte sich ab.

„Nicht jetzt“, sagte sie.

Der Satz klang, als würde sie nicht zu dem Instrument sprechen, sondern zu einem Teil von sich selbst, der in der Ecke saß und geduldig darauf wartete, dass es nicht mehr mit Geschäftigkeit gefüttert wurde.

Das Telefon vibrierte.

Sie seufzte, holte es aus ihrer Tasche und betrachtete es schließlich.

Nachrichten strömten auf den Bildschirm mit der Freude kleiner Beamter, die sich Zugang zum Körper eines Bürgers verschafft hatten.

Marta: „Bist du schon in Warschau? Ich möchte nicht aufdringlich sein, aber ich werde aufdringlich sein.“

Macek: „Ayla, potrzebujemy krótkiego wejścia cymbałów do środy. Nic trudnego. Jak zwykle magia, tylko taniej.“

Unbekannte Nummer: „Dzień dobry, czy byłaby Pani zainteresowana udziałem w nagraniu…“

Martha noch einmal: „Wenn du in den nördlichen Wäldern gestorben bist, sende ein Zeichen. Aber eine bessere Akte.“

Ivar: Gestern Abend wurde eine Nachricht gesendet.

Sie hat es nicht geöffnet.

Martha öffnete zuerst. Es war sicherer. Martha war eine Sängerin, eine Organisatorin, manchmal eine menschliche Katastrophe, aber eine herzliche und hilfsbereite Katastrophe. Sie verstand es, gleichzeitig zu unterstützen, zu drängen, zu scherzen und zu vergessen, dass Menschen manchmal schlafen müssen. Sie verbanden mehrere Projekte, zwei ernsthafte Streitereien, eine lustige Reise nach Posen, wo sie den Saal aufmischten, und langjährige gegenseitige Kenntnis: Wenn Marta schreibt „Ich möchte nicht aufdringlich sein“, bedeutet das, dass die Aufdringlichkeit bereits ihren Mantel angezogen hat und vor der Tür steht.

Ayla tippte:

„Ich bin zu Hause. Ich lebe. Die nördlichen Wälder wurden ohne Geldstrafe freigelassen.“

Die Antwort kam fast sofort:

„Verdächtig. Normalerweise verlangen sie dafür eine Kaution.“

Ayla lächelte.

Martha fuhr fort:

„Hören Sie, wir haben ein kleines Feuer. Sehr kulturell, innerhalb des Budgets. Wir brauchen ein kurzes Becken-Intro für die Aufnahme. Dreißig Sekunden. Vielleicht vierzig. Nichts Kompliziertes. Einfach etwas Lebendiges, Altes, Modernes, Weibliches, aber nicht offen feministisch, slawisch, aber kein Folkloremuseum, nördlich, aber ohne Schnee. Das schaffst du.“

Ayla hat es noch einmal gelesen.

Dann noch einmal.

„Lebendig, alt, modern, weiblich, aber nicht feministisch in der Stirn, slawisch, aber kein Folkloremuseum, nördlich, aber ohne Schnee“ – das war kein Befehl, sondern ein Versuch, durch eine technische Aufgabe einen Dämon zu beschwören.

Sie schrieb:

„Martha, das ist kein Brief. Das ist eine Diagnose.“

Martha antwortete:

„Ja. Aber bezahlt.“

Ayla saß auf der Kante ihres Stuhls.

Bezahlte Diagnose ist die Grundlage einer unabhängigen Musikkultur.

Sie öffnete Ivars Nachricht.

Es war kurz:

„Sind Sie dort angekommen?“

Das ist alles.

Keine Anweisungen. Keine symbolische Phrase. Weder „auf die Stadt hören.“ Weder „Verwechseln Sie Lied nicht mit Technologie.“ Nichts dergleichen. Nur ein menschliches „Bist du dort angekommen?“, in dem mehr Besorgnis als praktische Weisheit steckte. Aus irgendeinem Grund berührte sie das mehr, als wenn er ausführlich geschrieben hätte.

Sie tippte: „Ja. Warschau ist laut.“

Sie dachte darüber nach und fügte hinzu: „Als ob ich froh wäre, dass ich mich wieder ärgern kann.“

Gesendet.

Keine Antwort erhalten. Und das war gut. Ivar musste nicht rund um die Uhr zur Hotline für Menschen werden, die von einem wichtigen Ort zurückgekehrt waren und nun nicht wussten, wie sie auf Martha reagieren sollten.

Ayla legte das Telefon auf den Tisch.

Es vibrierte sofort wieder.

Martha: „Gehen Sie einfach nicht in die Philosophie. Wir brauchen eine Akte, keinen Geisteszustand.“

Ayla schloss die Augen.

Deshalb liebte sie Martha. Manchmal rettet Sie eine Person, die nichts von Ihrem inneren Erdbeben versteht, indem sie Sie bittet, eine WAV-Datei zu exportieren.

Sie ging in die Küche.

Der Kühlschrank war tatsächlich anstößig.

Es summte leise, gleichmäßig und selbstgefällig. Nicht laut. Sogar anständig. Doch nach der Fahrt nahm sein Summen einen solchen Platz in der Wohnung ein, als hätte sich auch der Kühlschrank entschieden, ohne Einladung in ihren Tag einzudringen. Ayla öffnete die Tür. Darin befanden sich eine Zitrone, ein Stück Käse mit zweifelhaftem Schicksal, ein Glas Oliven, zwei Karotten und Joghurt, der bereits von der Kategorie Lebensmittel in die Kategorie einer moralischen Frage übergegangen war.

„Du bist auch nicht so zurückgekommen“, sagte sie zum Joghurt und warf ihn weg.

Der Wasserkocher klickte.

Wasser drang in den Becher ein, traf auf die trockenen Blätter und Dampf stieg auf. Dieser Klang musste einfach sein: Wasser, Keramik, Tee. Aber Ayla hörte plötzlich etwas zu Vertrautes in ihm. Nicht nach Norden. Nicht Ivars Haus wie auf dem Bild. Eher dieser Ofen, in dessen Nähe die Wärme keine Behaglichkeit, sondern Ordnung war. Dieses Wasser, das nicht nur in einem Eimer stand, sondern die Erinnerung an Bewegung in sich trug. Diese seltsame Ruhe, in der Sampo aufhörte, ein Ding zu sein, weil sich die ganze Welt für einen Moment nicht als Lagerhaus nützlicher Dinge, sondern als lebendiges Mittel der Teilnahme herausstellte.

Sie stellte den Wasserkocher abrupt auf den Ständer.

„Nein“, sagte sie. - Jetzt ist es Tee. Nur Tee.

Der Tee war nur ein wenig beleidigt, aber es blieb Tee.

Sie kehrte mit einer Tasse ins Zimmer zurück, schaltete den Laptop ein und öffnete den Ordner mit den Arbeitsmaterialien. Auf dem Kalender leuchteten farbige Rechtecke. Probe. Aufzeichnen. Anruf. Entwurf des Spiels. Teilnahme bestätigen. Antworte auf den Brief. Zahlen Sie für die Saiten. Nimm das Mikrofon. Aufgrund ihrer inneren Veränderung blieb die Welt nicht nur nicht stehen, sondern schien sich während ihrer Abwesenheit auch etwas zu beschleunigen.

Sie hat ein altes Projekt geöffnet.

Auf dem Bildschirm erschienen Titel. Dateinamen. Wellen aufgezeichneten Tons. Alles ist ordentlich, rational, überschaubar. Eine Person schaut vielleicht auf die Welle und denkt, dass der Klang endlich sichtbar und gehorsam geworden ist. Da liegt er auf dem Bildschirm. Sie können schneiden, verschieben, bereinigen, verbessern, Rauschen unterdrücken, ausrichten und exportieren. Moderne Magie mit Einstellungsmenü.

Ayla setzte ihre Kopfhörer auf.

Play gedrückt.

Eine Aufnahme von Becken, die vor Beginn der Reise erstellt wurde.

Sie erinnerte sich an diesen Tag. Sie erinnerte sich an den Raum, die Mikrofone, die Verärgerung durch die summende Lampe, sie erinnerte sich an ihre eigene Zufriedenheit mit der zweiten Aufnahme. Da hörte sich alles gut an. Und jetzt klang es gut. Sauber, präzise, ​​professionell. Keine Katastrophe. Kein Grund für eine dramatische Pause.

Und doch stimmte etwas nicht.

Nicht aktenkundig. Darin.

Sie hat die Wiedergabe angehalten.

Sie nahm ihre Kopfhörer ab.

Ich habe dem Raum zugehört.

Kühlschrank. Rohre. Straßenbahn vor dem Fenster. Aufzug am Eingang. Etwas Kleines und Metallisches fiel irgendwo oben hin. Das Kind eines Nachbarn stieß ein langes „Maaaamo“ aus, das eine ältere Beschwörung enthielt als die Hälfte der Festivalprogramme. Durch die neue Vibration schlug das Telefon sanft auf den Tisch. Das Holz des Beckens reagierte leicht auf die Trockenheit des Raumes. Der Tee kühlte fast lautlos ab, aber jetzt hatte er fast eine Form.

Sie setzte ihre Kopfhörer wieder auf.

Play gedrückt.

Professionelle Aufnahmen erfüllten meinen Kopf. Und plötzlich wirkte sie zu selbstbewusst. Nicht schlecht. Nicht tot. Einfach gemacht, als wäre der Klang ein Material, das sie nahm, verarbeitete und an seinen Platz brachte. Wie Stoff. Wie Ton. Wie ein Text, der in einen akzeptablen Zustand korrigiert werden kann. Es war normal. So funktionieren sie. So erhalten Sie das Ergebnis. So bezahlen sie. Damit sie nicht verrückt werden und auf den unsichtbaren Lied warten, der übrigens den Vertrag nicht unterschreibt und keinen Vorschuss überweist.

Ayla wurde wütend.

Für dich selbst.

Das war am bequemsten.

„Wunderbar“, sagte sie. „Jetzt mag ich keine gute Platte.“ Der nächste Schritt besteht darin, mit der Teekanne zu sprechen und ein Manifest gegen das Metronom zu schreiben.

Sie öffnete Marthas Nachricht und schrieb:

„Wir haben die Referenz, die Dauer, das Tempo und wer sich das alles ausgedacht hat.“

Martha antwortete:

„Jetzt nachschlagen. Das Tempo schwankt. Wer kam auf die Idee – Leute mit Geld, lasst uns sie nicht mit Fragen erschrecken.“

Dann kam die Audiodatei.

Ayla lud es herunter, hörte sich die ersten Sekunden an und erkannte, dass „nördlich, aber ohne Schnee“ einen Synthesizer-Hintergrund bedeutete, der wie Nebel aus einem teuren Wasserwerbespot aussah. In der neunten Sekunde ertönte eine weibliche Stimme ohne Worte. Auf der zwölften gibt es eine Trommel, die antik wirken wollte, aber offensichtlich in einem Plug-in geboren wurde.

Sie schrieb an Martha:

„Da ist eine Trommel, die vorgibt, Vorfahren zu haben.“

Martha:

„Also hilf ihm, seine Familie zu finden.“

Ayla lachte wieder. Diesmal ist es einfacher.

Die Arbeit war lustig. Die Arbeit war lebhaft. Die Arbeit war absurd, bezahlt und völlig banal. Und aus irgendeinem Grund hat mich das gerettet. Wenn sie nach Ivars Haus sofort von Leuten umgeben gewesen wäre, die über Bedeutung, Zeichen und den Weg gesprochen hätten, wäre sie vielleicht zu Frau Zofia gelaufen, um über den Farn zu sprechen. Aber Martha bat um dreißig Sekunden Becken für die Waisentrommel. Genau auf diese Weise bringt die Welt den Menschen wieder in den Körper zurück.

Ayla holte die Hämmer heraus.

Finger legten sie mit gewohnter Präzision an.

Altes Uhrwerk. Dein Gewicht. Ihr Gleichgewicht. Der rechte ist etwas anders, der linke ist freier. Quetschen Sie Ihr Handgelenk nicht. Denken Sie vor dem ersten Schlag nicht zu viel nach, sonst fängt Ihr Körper an, die Musik durch einen Plan zu ersetzen. Sie setzte sich an die Becken, legte ein Zeitdiagramm auf das Tablett vor sich und schaltete den Klick ein.

Zeit.

Zwei.

Drei.

Vier.

Der Klick war gnadenlos. Im Gegensatz zu den Menschen interessierte es ihn nicht, wo man war, was man verstand und ob man mit einer inneren Krise zurückkam. Es hat einfach Klick gemacht. Glatt. Zuversichtlich. Fast schon offensiv hilfreich.

Ayla hat den ersten Test gespielt.

Technisch war alles vorhanden.

Die Phrase fiel ins Tempo. Das Intro nahm die Harmonie auf. Die Hämmer gingen sauber durch. Im dritten Takt gab sie eine leichte Ausschmückung, im fünften verzögerte sie den Takt um ein Haar, um nicht wie eine Sample-Bibliothek zu klingen. Es war genau das, was normalerweise verlangt wurde: lebhaft, präzise, ​​professionell, mit genügend Charakter, aber nicht so sehr, dass der Kunde Angst vor dem wahren Charakter hätte.

Sie blieb stehen.

Zugehört.

Okay.

Und leer.

Nicht tot. Leer ist anders. Die toten Lügen. Das Leere mag perfekt poliert sein und sogar schön klingen, aber im Inneren gibt es nichts, woran man sich erfreuen könnte. Ihr Test war korrekt. So richtig, dass ich fragen wollte: Wer wird hier überhaupt gebraucht? Sie? Oder ihre Fähigkeiten, die sie gut in Händen hält?

Ayla lehnte sich in ihrem Stuhl zurück.

Die Becken vor ihr schwiegen als ehrliche Zeugin.

Sie spielte wieder.

Jetzt ist es rauer. Mit weniger Vorsicht. Ein trockener Schlag wurde hinzugefügt, fast unnötig. Habe den unteren Saiten mehr Holz gegeben. Eine schöne Verzögerung wurde entfernt. Es ist interessanter geworden. Aber dann erhob sich eine professionelle Stimme in meinem Kopf: Für den Kunden würde es zu auffällig sein, Marta würde darum bitten, es abzuschwächen, der Tontechniker würde sagen, dass es die Stimme störte, Leute mit Geld würden Angst vor den Vorfahren der Trommel haben.

Sie spielte die dritte Option.

Kompromiss.

Der Kompromiss klang wie eine Person, die in bequemen Schuhen zu einer Party kam und sich im Voraus entschuldigte.

Ayla legte die Hämmer nieder.

„Das kann ich“, sagte sie leise. - Das ist das Problem.

Der Satz hing über dem Instrument.

Sie war nicht schön. Gott segne. Schöne Phrasen sind manchmal die ersten, die die Wahrheit verraten, weil sie zitiert werden wollen.

Das Telefon klingelte.

Martha.

Ayla klickte auf „Akzeptieren“.

- Lebst du? - fragte Martha ohne Begrüßung.

– Körperlich ja. Künstlerisch ist eine Untersuchung im Gange.

- Großartig. Lassen Sie die Untersuchung schnell voranschreiten, wir haben eine Frist. Wie gefällt Ihnen das Material?

– Trommel kann übernommen werden. Aber Sie müssen mit Dokumenten arbeiten.

- Ich wusste, dass du mit der Waise eine gemeinsame Sprache finden würdest.

– Martha, wer will „nördlich, aber ohne Schnee“?

– Menschen, die einmal auf Geschäftsreise in Norwegen waren und jetzt eine Schönheitsverletzung haben.

— Das erklärt einiges.

- Hören Sie, Sie sind seltsam.

– Vielen Dank. Ich habe es versucht.

- Nein, wirklich. Sie schreiben wie immer, scherzen wie immer, aber die Pausen zwischen den Wörtern sind, als würden Sie prüfen, ob es eine geheime Luke gibt.

Ayla schaute auf die Becken.

- Vielleicht bin ich einfach nur müde.

- Vielleicht. Oder vielleicht wurden Sie wegen Verstoßes gegen Sicherheitsvorschriften aus dem Urwald geworfen.

Ayla schloss die Augen.

- Fast.

– Ich mache nur Witze.

- Ich weiß.

- Insel?

- Was?

- Sind Sie dort nicht zufällig sehr weise geworden? Weil ich es nicht ertragen kann. Ich brauche einen Hackbrettspieler, nicht jemanden, der die Frage „Wie ist das Tempo?“ beantwortet. mit den Worten „Wo hast du es eilig?“

Ayla lachte. Schon echt.

– Das habe ich nicht. Höchstens weniger bequem.

– Das ist tolerierbar. Du warst vorher kein Klappstuhl.

– Sehr geschmeichelt.

- Ich kann. Hören Sie ernsthaft zu. Kannst du heute skizzieren? Nicht das Finale. Nur damit ich sie schicke und ihnen sage, dass es sich um eine echte Person handelt und nicht, dass wir für neunzehn Euro ein „ethnisches Schimmerpaket“ gefunden haben.

Ayla schwieg.

Arbeit. Eine normale Anfrage. Normaler Zeitraum. Ein normaler Mensch am anderen Ende, der nicht versteht, dass sich in ihr etwas verändert hat, aber hört, dass es sich verändert hat. Und er geht da nicht mit einer Taschenlampe rein. Er bittet lediglich um eine Skizze.

„Das kann ich“, sagte Ayla. „Aber es könnte sein, dass es nicht ganz so ist wie immer.“

- Großartig. „Wie immer“ haben wir bereits im Ordner „Alte gute Lösungen“. Machen Sie es so, dass ich sagen kann: „Oh, das ist seltsam, aber nicht so seltsam, dass wir gefeuert werden.“

– Hoher Balken.

- Ich glaube an dich. Und bei mäßigem Risiko.

Martha wurde ohnmächtig.

Der Raum wurde wieder zu einem Raum.

Aber nach dem Gespräch war mehr Luft in ihr. Humor hat die Angst nicht beseitigt, aber er hat sie atmbar gemacht. Ayla stand auf und öffnete das Fenster. Die kalte Luft wehte scharf herein und roch nach nassem Asphalt und dem Frühstück eines anderen. Irgendwo unten wurde eine Autotür zugeschlagen. Mit metallischem, leicht müdem Klingeln fuhr die Straßenbahn die Straße entlang. Aus der obersten Etage ertönte das Geräusch eines Staubsaugers: eine strenge Hymne an die häusliche Entschlossenheit.

Ayla hörte zu.

Nicht wie ein Musiker, der nach Material sucht.

Das war der Knackpunkt.

Früher konnte fast jeder Ton materiell werden. Die Straßenbahn ist rhythmisch. Rohre - Textur. Die Stimmen der Nachbarn sind zufällig. Ein Staubsauger ist ein Witz, der in ein Gespräch eingefügt werden kann. Die Welt war ein riesiger Klangspeicher, und Ayla wusste, wie man mit einem professionellen Korb durch sie hindurchgeht. Sie hat es nicht grob gemacht. Ich habe nicht gestohlen. Ich habe es nicht abgewertet. Sie liebte Geräusche, bemerkte sie und schätzte ihre Eigenschaften. Aber dennoch gab es irgendwo in den Tiefen der Gewohnheit eine Bewegung der Hand: nehmen, wenden, benutzen, einschalten, spielen.

Nach Sampo machte sich diese Bewegung bemerkbar.

Und deshalb ist es umständlich.

Sie erinnerte sich an den Ofen.

Nicht die ganze Geschichte. Keine Ereignisse. Nicht die Straße. Keine Erklärungen, die schon damals keine Erklärungen waren. Nur die Wärme des Ofens, in dessen Nähe man sich unmöglich wie der Besitzer des Feuers fühlen konnte. Es gab kein Feuer. Er hat teilgenommen. Wasser war keine Versorgung. Zuhause war nicht der Ort, an dem der Sinn lag. Und Sampo konnte nicht als Ding angesehen werden, denn alles, was genommen wurde, wurde sofort kleiner als es selbst.

Ayla dachte, sie hätte es verstanden.

Als sie nun in Warschau am Fenster stand, mit einem offenen Laptop, einer Bestellung von Marta und einem Kühlschrank, der weiterhin selbstbewusst in der Küche summte, ahnte sie zum ersten Mal, dass Verstehen die verdächtigste aller Möglichkeiten war, wieder zu handeln.

Sie schloss das Fenster.

Setzte sich.

Nicht gleich für die Becken. Zuerst zum Tisch. Sie nahm einen Notizblock und schrieb:

„Suchen Sie nicht nach Effekt.“

dachte ich.

Durchgestrichen.

Hat unten geschrieben:

„Tu nicht so, als ob du keine Wirkung suchst.“

Es war ehrlicher.

Dann noch einmal:

„Was ertönt hier schon?“

Sie schaute auf diesen Satz und zuckte zusammen. Zu schön. Es ähnelt zu sehr dem Beginn einer Meisterklasse für Leute in Leinenhemden, die dann sagen, dass der Klang sie von selbst gefunden hat, aber man muss für die Teilnahme im Voraus bezahlen.

Das hat sie auch durchgestrichen.

Eine leere Zeile hinterlassen.

Die leere Zeile sah professioneller aus.

Ayla hob die Hämmer wieder auf.

Dieses Mal habe ich den Klick nicht sofort aktiviert. Ich saß. Ich habe dem Raum zugehört. Nicht lange genug, um nicht in Feierlichkeit zu verfallen. Nur so lange muss der Mensch merken: Er ist nicht der Einzige, der das Geräusch macht.

Rohr.

Straßenbahn.

Finger am Hammerbaum.

Ein Teelöffel, den sie nicht in die Küche mitgebracht hat.

Der Nachbar oben hat etwas Schweres auf den Boden gelegt.

Das Telefon leuchtete leise auf, vibrierte aber nicht – anscheinend hat es beschlossen, sich intelligent anzuschleichen.

Ayla schlug die tiefe Saite an.

Der Ton war leiser als erwartet. Nicht besser. Nur nicht dort, wo sie hinzielte. Sie hat es nicht sofort korrigiert. Ich habe ihn gehen lassen. Dann antwortete sie, kurz gesagt, mit einem zweiten Schlag. Dann eine Pause. Während der Pause fuhr eine Straßenbahn vorbei. Sie dachte fast gereizt: Ideal, natürlich will nun auch der ÖPNV in die Regelung einbezogen werden.

Aber die Verärgerung hatte keine Zeit, meine Ohren zu verschließen.

Die Pause nach der Straßenbahn erwies sich als genauer als ihre erfundene Verzögerung.

Sie versuchte es noch einmal.

Niedrige Saite. Kurze Antwort. Pause. Trockener Schlag im Durchschnitt. Noch eine Pause. Ein leichtes Zittern oben, aber keine Dekoration, eher eine Spur. Sie hat es aufgeschrieben. Ich habe zugehört.

Das war als fertiges Intro noch schlimmer.

Und besser als Gesprächseinstieg.

Sie schickte Martha zehn Sekunden mit der Überschrift: „Sehr grobe Skizze. Leute mit Geld nicht ohne Helm zeigen.“

Martha antwortete eine Minute später:

„Seltsam.“

Dann:

„Lebendig.“

Dann:

„Mit einem Helm geht das.“

Ayla atmete aus.

Kleiner Sieg. Nein, kein Sieg. Das ist ein zu starkes Wort. Eine kleine Fortsetzung der Arbeit ohne sofortigen Rückzug zum alten Weg. So sei es.

Sie stand auf, um endlich ihre Tasche auszupacken.

Dinge kamen aus der Tasche: ein Pullover, ein Notizbuch, ein Ladegerät, eine Stofftasche, ein Buch, das sie nicht geöffnet hatte, Socken, ein Holzlöffel, ein weiterer Scheck, ein kleiner Kieselstein, der unbekannt wann in ihre Tasche fiel. Sie legte alles an seinen Platz, bis auf den Löffel und den Kieselstein. Sie blieben auf dem Tisch wie zwei Zeugen ohne Aussage.

Im Notizbuch befand sich zwischen den Seiten eine trockene Kiefernnadel.

Ayla konnte sich nicht erinnern, wie sie dorthin gekommen war.

Sie nahm es mit zwei Fingern. Es war dünn, spröde und wog fast nichts. Ein kleiner nördlicher Überrest in einem Warschauer Raum, zwischen Depeschen, Benachrichtigungen und Fristen. Daraus könnte man ein Symbol machen. Sehr einfach. Zu einfach. Sie legte die Nadel in den Aschenbecher, wo schon lange keine Asche mehr lag, sondern nur Büroklammern und Ersatzgitarrenplektren.

Lass ihn lügen.

Nicht alles muss sofort verstanden werden.

Am Abend wurde die Stadt lauter.

Es passiert immer: Der Tag sammelt Geräusche, so wie Kleidung den Geruch der Straße sammelt. Unten wurden Türen zugeschlagen. In der Nebenwohnung briet jemand Zwiebeln. Wieder floss Wasser durch die Rohre. Der Aufzug hob und senkte sich mit einem solchen Ausdruck mechanischer Ermüdung, dass Ayla anfing, damit zu sympathisieren. Auf der Straße lachte jemand zu laut, dann hustete er und lachte erneut. Im Raum herrschte Licht von einer Tischlampe, und in diesem Licht wirkten die Becken nicht mystisch, sondern handwerklich: Holz, Metall, Schatten, Fingerabdrücke.

Sie brachte die Skizze auf achtundzwanzig Sekunden.

Nicht endgültig. Nichts, was man aufgeben kann. Aber es ist nicht mehr nur ein Test. Es war noch Platz für Luft. Einige der Schläge waren fast unansehnlich, und zu ihrer Überraschung konnte Ayla sie nicht sofort wieder gutmachen. Irgendwann geriet eine Straßenbahn, die mit einem offenen Mikrofon durch ein Fenster aufgenommen wurde, in eine Pause. Gemäß den Regeln musste es herausgeschnitten werden. Im Leben hielt er den Satz auf dem Boden.

Sie hat die Datei gespeichert.

Der Arbeitsname wurde vergeben: marta_north_no_snow_sketch_01.

Dann habe ich darüber nachgedacht und es umbenannt: marta_baran_sirota_v01.

Martha wird es mögen.

Das Telefon leuchtete auf.

Ivar antwortete:

„Lass ihn Lärm machen.“

Ayla betrachtete diese beiden Wörter lange.

Du könntest wütend werden. Aus Gründen des Anstands wäre es sogar notwendig. „Lass ihn Lärm machen“, ist auch meine Antwort. Es ist sehr praktisch, dies zu sagen, wenn Sie morgen nicht derjenige sind, der eine Skizze schickt, Marta antwortet, dem Kunden erklärt, warum die Antike nicht wie eine Musterbibliothek klingen muss, und gleichzeitig zu verstehen versucht, warum Ihre eigene Meisterschaft plötzlich kein Haus, sondern eine Mauer ist.

Sie tippte:

„Einfach zu sagen.“

Gelöscht.

Schrieb:

„Er ist schon laut.“

Gelöscht.

Legen Sie das Telefon mit der Vorderseite nach unten ab.

Ivar war nicht der Mittelpunkt dieses Raumes. Hätte nicht einer werden sollen. Er war irgendwo da, wie ein Wegweiser, der eines Tages an einer Weggabelung landete. Aber wenn Sie ständig auf das Schild schauen, werden Sie der Straße möglicherweise nie folgen. Es war ein unangenehmer Gedanke. Vor allem, weil es ihr eigenes war, nicht seines.

Ayla stand auf.

Ging mit der Kantele zum Regal.

Das Gehäuse wurde nicht geöffnet.

Stand einfach da.

Kantele schwieg. Normalerweise, ganz ehrlich, ohne mit dem Schicksal zu spielen. Kleines graues Gehäuse, fünfzehn Saiten im Inneren, Holz, Stille. Sie konnte es öffnen, das Instrument in die Hand nehmen, ein paar Töne spielen und prüfen, was sich verändert hatte. Es wäre dramatisch. Sogar praktisch. Zu schön, zu aktuell, zu ähnlich einer Geste, die selbst danach strebt, an der richtigen Stelle platziert zu werden. Aber Ayla war nicht verpflichtet, dem Drama auf Kosten des gesunden Menschenverstandes zu dienen. Sie ist müde. Sie hatte Hunger. Sie hatte eine Arbeitsskizze, nasse Stiefel im Flur und einen Farn mit Ansprüchen.

Sie hat den Fall nicht geöffnet.

Stattdessen ging ich in die Küche und machte mir Rühreier.

Dies erwies sich als klüger als jede unmittelbare Mystik.

Die Bratpfanne klickte auf dem Herd. Das Öl zischte. Das Ei knackte am Rand der Schüssel mit einem leisen, feuchten Geräusch. Das Salz floss zu großzügig heraus. Ayla fluchte. Dann dachte ich, wenn Lied immer klingt, dann muss es irgendwie mit übermäßig gesalzenem Rührei koexistieren. Das Universum hat wahrscheinlich etwas anderes gesehen.

Sie aß im Stehen.

Dann setzte sie sich, denn Frau Zofia hätte auch ohne Anwesenheit eine solche Einstellung zur Verdauung verurteilen können.

Während sie aß, hörte sie das Nachbarskind hinter der Mauer noch einmal „maaaamo“ sagen. Die Mutter antwortete müde und liebevoll. Dann ging der Fernseher an. Dann Wasser. Dann der Aufzug. Dann erhielt Aylas Telefon erneut eine Nachricht von Martha:

„Ich habe ein Stück geschickt. Sie sagten: interessant. Entweder ist es gut für sie, oder sie hatten Angst. Auf jeden Fall leben wir.“

Isla schrieb:

„Sagen Sie der Trommel, dass der Adoptionsprozess begonnen hat.“

Martha:

„Du bist definitiv zurück.“

Ayla hat sich diese Nachricht angesehen.

Ist das richtig?

Der Körper ist zurückgekehrt. Die Tasche ist zurück. Die Becken waren hier. Der Kalender war da. Warschau vor dem Fenster war wie immer laut. Frau Zofia goss den Farn. Martha verlangte die Akte. Der Kühlschrank summte. Nichts war ein Wunder. Nichts gesagt: Jetzt gibt es ein neues Leben. Und es war fast beleidigend. Ein Mann kehrt von einem Ort zurück, an dem die Welt für einen Moment aufgehört hat, ein Lagerhaus für Dinge zu sein, und zu Hause wird er von Joghurt begrüßt, der weggeworfen werden muss.

Aber vielleicht hätte es genau so sein sollen.

Wenn das Gewöhnliche nach dem Wichtigen verschwindet, bedeutet das, dass das Wichtige zu schwach war: Es konnte der Küche nicht standhalten.

Ayla entfernte den Teller.

In den Raum zurückgekehrt.

Die Becken standen in der Dämmerung. Kantele schwieg am Regal. Aber jetzt war das Schweigen der Kantele keine Herausforderung mehr. Vielmehr ging es um das Recht, auf erstes Anfordern nicht teilzunehmen. Ayla wurde plötzlich klar, dass sie Werkzeuge ihr ganzes Leben lang respektiert hatte, aber sie respektierte sie wie ein Meister gutes Material, ein gutes Werkzeug, einen guten Arbeitspartner. Es war echter Respekt. Nicht falsch. Nicht unhöflich.

Es war jetzt einfach nicht genug.

Sie setzte sich auf den Boden neben dem Regal.

Ohne das Gehäuse zu öffnen, legte sie ihre Handfläche darauf.

Der Stoff war kühl.

Sie hat nichts gehört.

Und das war richtig.

Denn wenn sie jetzt etwas Besonderes hören würde, würde sie mit ziemlicher Sicherheit versuchen, es sofort zu verstehen, es aufzuschreiben, zu wiederholen, es zu verwenden, es zu einem Weg zu machen, es zu einem Zeichen zu machen, es in ein Beweismittel umzuwandeln, es an Ivar zu schicken, es Marta zu sagen, es für sich zu behalten.

Kantele schwieg gnädigerweise.

Ayla schloss die Augen.

Wasser floss hinter die Wand.

Unten wurde die Tür zugeschlagen.

Die von hier aus unsichtbare Ampel an der Kreuzung hat möglicherweise erneut geklickt und begann zu piepen, wenn sie die Straße überquerten. Die Straßenbahn bog ab. Der Kühlschrank summte. Irgendwo auf dem Tisch wartete das Telefon darauf, wieder abgenommen zu werden. Im Inneren der Becken kühlte das Holz nach ihren Händen langsam ab. Es gab viele Geräusche im Raum, und keiner von ihnen verlangte danach, zu seinem Material zu werden.

Sie saß mehrere Minuten da.

Dann öffnete sie ihre Augen.

Die Worte kamen ohne Feierlichkeit, fast trocken, wie eine Arbeitsnotiz, die man nicht vergessen darf:

Es war nicht der Ton, den sie verloren hat.

Der Ton ist nicht verschwunden.

Er war in Pfeifen, Straßenbahnen, Nachrichten, Becken, Rührei, Frau Zofia, Martha, Ampeln, in der Erinnerung an Wasser, in einer lustigen Trommel ohne Vorfahren, in der Stille einer Kantele, in ihrem eigenen Atem, den sie zu oft für persönliches Eigentum hielt, nur weil er aus ihrer Brust kam.

Sie hat etwas anderes verloren.

Vorheriges Recht, Ton als Ihr Material zu betrachten.

Ayla nahm ihre Hand vom Koffer.

Es wurde ruhig, nicht weil es weniger Geräusche gab.

Es ist nur so, dass sie es zum ersten Mal an diesem Tag nicht eilig hatte, etwas mit ihnen zu unternehmen.