Aus traurigen Schlussfolgerungen.
Ein Volk ist nicht einfach eine große Zahl von Menschen.
Ein Volk ist Erinnerung.
Sprache.
Handwerk.
Lied.
Fest.
Eine gemeinsame Geste.
Eine Art zu grüßen, zu schweigen, Tote zu begraben, sich zu freuen, Brot zu backen, Kindern Geschichten zu erzählen und die Eigenen auch in einer fremden Stadt zu erkennen.
Ein Volk besteht aus Menschen.
Aus einzelnen Gesichtern.
Schicksalen.
Familien.
Stimmen.
Lebendigen inneren Welten.
Eine Masse ist etwas anderes.
Die Masse ist ein nervöser menschlicher Strom, leicht zu erregen und ebenso leicht zu erschrecken. Heute ist sie bereit, jedem Spektakel zu folgen, jedem Schreier zuzuhören und dem ersten energischen Ruf nachzugehen.
Morgen zerstreut sich derselbe Strom ängstlich vor dem lauten Ruf irgendeines Beamten in Uniform.
Der Mensch des Volkes erinnert sich.
Der Mensch der Masse reagiert.
Der Mensch des Volkes kann noch träumen.
Dem Menschen der Masse liefern Spezialisten die Träume.
Er braucht keine Vorstellungskraft mehr.
Jemand stellt sich für ihn vor.
Hat Angst für ihn.
Hasst für ihn.
Wählt für ihn, wen er Feind nennen soll, wen Held, was Wahrheit heißen soll und was gefährliche Täuschung.
Dann beginnt jeder unbeholfene Unsinn, wenn er nur sicher genug als offensichtliche Realität präsentiert wird, plötzlich allgemeine Zustimmung zu finden.
Nicht weil Menschen dumm sind.
Sondern weil der Mensch, der zur Masse geworden ist, aufhört, aufmerksam gegenüber seiner eigenen Seele zu sein.
Er fragt nicht mehr:
„Was sehe ich?“
„Was weiß ich?“
„Was antwortet in mir?“
„Wer denkt jetzt in mir — ich oder die Strömung?“
Und das, meine Freunde, ist das Traurigste.
Ein Volk kann man lieben.
Mit einem Volk kann man sprechen.
Ein Volk kann man wecken.
Eine Masse kann man nur zurück zum Menschen wecken...
