De las conclusiones tristes.
Un pueblo no es simplemente una gran cantidad de personas.
Un pueblo es memoria.
Lengua.
Oficio.
Canción.
Fiesta.
Un gesto común.
Una forma de saludar, callar, enterrar a los muertos, alegrarse, hornear pan, contar historias a los niños y reconocer a los propios incluso en una ciudad extranjera.
Un pueblo está hecho de personas.
De rostros separados.
Destinos.
Familias.
Voces.
Mundos interiores vivos.
Pero una masa es otra cosa.
La masa es una corriente humana nerviosa, fácil de excitar y igual de fácil de asustar. Hoy está dispuesta a obedecer cualquier espectáculo, escuchar a cualquier gritón y seguir el primer llamado enérgico.
Mañana, esa misma corriente se dispersa tímidamente ante el grito de algún funcionario accidental con uniforme.
La persona del pueblo recuerda.
La persona de la masa reacciona.
La persona del pueblo todavía puede soñar.
A la persona de la masa, los sueños se los suministran especialistas en visiones.
Ya no necesita imaginación.
Alguien imagina por ella.
Teme por ella.
Odia por ella.
Elige por ella a quién llamar enemigo, a quién héroe, qué llamar verdad y qué llamar peligroso engaño.
Y entonces cualquier tontería torpe, si se presenta con suficiente seguridad como realidad evidente, de pronto empieza a encontrar simpatía general.
No porque la gente sea tonta.
Sino porque la persona que se convirtió en masa deja de estar atenta a su propia alma.
Ya no pregunta:
“¿Qué veo?”
“¿Qué sé?”
“¿Qué responde en mí?”
“¿Quién piensa ahora dentro de mí: yo o la corriente?”
Y esto, amigos míos, es lo más triste.
Un pueblo puede ser amado.
Con un pueblo se puede hablar.
Un pueblo puede ser despertado.
Pero una masa solo puede ser despertada de vuelta hacia la persona...
