Alice était assise au bord de la table et regardait le Chapelier remplir encore une tasse — alors que personne n’avait encore fini de boire.
— Pourquoi changez-vous de place à chaque fois ? demanda-t-elle. Le thé reste pourtant le même.
— Tasse sale, expliqua le Chapelier avec dignité.
— Mais vous fuyez simplement votre propre tasse en tournant en rond.
— Exactement, dit le Chapelier. C’est ce qu’on appelle vivre.
Le Lièvre de Mars rit si fort qu’il renversa le pot à lait.
Le Loir ne se réveilla pas.
Alice réfléchit un peu.
— Mais si vous changez de place assez longtemps, vous reviendrez à votre tasse. Et elle sera toujours sale.
— Bien sûr, dit le Chapelier. Mais d’ici là, nous serons autres.
Alice ouvrit la bouche.
La referma.
L’ouvrit de nouveau.
— Cela ne règle pas le problème de la tasse.
— Non, admit le Chapelier, parfaitement joyeux. Mais cela règle le problème de nous.
Le Lièvre de Mars leva un doigt, comme s’il voulait ajouter quelque chose d’important, puis changea d’avis et mangea son doigt.
C’est-à-dire le biscuit.
Quoique Alice n’en fût pas sûre.
— Mais c’est... commença-t-elle.
— Logique, l’interrompit le Chapelier. Absolument logique. C’est précisément pour cela que ça ne marche pas.
Alice regarda sa tasse.
Puis celle d’à côté.
— Et si je change de place, demanda-t-elle prudemment, est-ce que je deviendrai autre moi aussi ?
Le Chapelier sourit.
— Pas tout de suite. D’abord, tu cesseras simplement d’être celle qui est restée.
Alice garda longtemps le silence.
— Ce n’est pas juste, dit-elle enfin.
— Bien sûr, acquiesça le Chapelier. Mais c’est étonnamment commode.
Le Lièvre de Mars se versa du lait dans le sucrier et fit semblant que c’était exactement ce qui était prévu.
Le Loir marmonna quelque chose en dormant.
Alice regarda encore une fois sa tasse.
Le thé était froid.
La chaise à côté était vide.
Alice changea de place...
