Não acrescentes demais.
Às vezes o acontecimento em si é pequeno.
Alguém não respondeu.
Alguém olhou de lado.
Alguém falou pouco.
Algo não correu conforme o plano.
O dia correu de maneira diferente da desejada.
E é aqui que a mente entra em cena, com o avental de trabalho de um arquiteto de catástrofes.
Rapidamente constrói novos andares.
Instala a luz.
Pendura cortinas.
Realoja ali medos, ressentimentos, suspeitas e algumas feridas antigas, com residência permanente.
Passados cinco minutos, a pessoa já não tem uma situação, mas uma série interior inteira.
Não respondeu — então está ofendido.
Olhou de lado — então julga-me.
Falou pouco — então está tudo mal.
Ficou calado — então esconde algo.
Não correu bem — então a vida está outra vez contra mim, pessoalmente, em conluio prévio com o tempo e a contabilidade do universo.
Mas muitas vezes o problema não surge no acontecimento.
Surge no que a pessoa lhe acrescentou.
Havia um facto.
E sofrimento para três temporadas com continuação.
Por isso, por vezes a prática mais sábia é parar e perguntar a si mesmo:
«O que sei com certeza?»
Não o que me parece.
Não o que temo.
Não o que já desenhei na cabeça com música dramática.
Mas o que realmente é.
Porque a realidade costuma ser mais simples do que a nossa ansiedade.
Não acrescentes demais.
É assim que se criam problemas que, no início, nem existiam...
