Das conclusões tristes.
Um povo não é simplesmente uma grande quantidade de pessoas.
Um povo é memória.
Língua.
Ofício.
Canto.
Festa.
Um gesto comum.
Um modo de cumprimentar, de calar, de enterrar os mortos, de alegrar-se, de assar o pão, de contar histórias às crianças e de reconhecer os seus mesmo numa cidade estrangeira.
Um povo é feito de pessoas.
De rostos separados.
Destinos.
Famílias.
Vozes.
Mundos interiores vivos.
Mas uma massa é outra coisa.
A massa é um fluxo humano nervoso, fácil de excitar e igualmente fácil de assustar. Hoje está pronta para obedecer a qualquer atração, escutar qualquer gritador, seguir o primeiro chamado enérgico.
Amanhã, o mesmo fluxo se dispersa timidamente diante do grito de algum funcionário qualquer de uniforme.
A pessoa do povo lembra.
A pessoa da massa reage.
A pessoa do povo ainda é capaz de sonhar.
À pessoa da massa, os sonhos são fornecidos por especialistas em visões.
Ela já não precisa de imaginação.
Alguém imagina por ela.
Teme por ela.
Odeia por ela.
Escolhe por ela quem chamar de inimigo, quem chamar de herói, o que chamar de verdade e o que chamar de perigosa ilusão.
E então qualquer absurdo desajeitado, se apresentado com confiança suficiente como realidade óbvia, começa de repente a encontrar simpatia geral.
Não porque as pessoas sejam burras.
Mas porque a pessoa que se tornou massa deixa de estar atenta à própria alma.
Ela já não pergunta:
“O que eu vejo?”
“O que eu sei?”
“O que responde em mim?”
“Quem está pensando em mim agora — eu ou a corrente?”
E isto, meus amigos, é o mais triste.
Um povo pode ser amado.
Com um povo se pode falar.
Um povo pode ser despertado.
Mas uma massa só pode ser despertada de volta para uma pessoa...
